Eso no es poesía

Anoche arranqué parte de un afiche cuyo contenido desconozco Y escribí con tinta negra ajena Un parrafo que formaba parte de un diario íntimo que nunca escribí Hoy leí por vez primera aquello que habia escrito Disfrazado de deja vu, imagenes pseudo-oníricas me ayudaron a recordar una pequeña parte de aquella inolvidable noche que pasé junto a vos... ZeVa

Basura

Veo gente
personas, en el tacho de basura
de la cocina de mi casa
rostros famélicos/demacrados
marcados por el hambre
estómagos revolviendo
viendo ciégamente
viendo mis desechos

Ya no tiro más ahí
lo que nadie tiene que ver
pués sería en vano

Temor:
de que lo reciclable se estropee
lo comestible se pudra/ensucie/contamine
lo sano se rompa
lo filoso hiera tus manos (sucias)
de que lo sabroso NO TE LLEGUE

ZeVa

Un disparo mata ideologías

Oigo rumores que provienen desde el piso de abajo del colectivo. Parece que revisan todo. Yo tengo unos libros en mi mochila que me pueden comprometer.
Mejor bajo a comprar algo, para pasar inadvertido.

El colectivo se está llendo. Quizás sea mejor no subir. Pero me vieron. Vi que me vieron. Está por parar el colectivo. Siguió de largo. ¿Estarán todavia adentro?
Lo voy a correr, porque es posible alcanzarlos, además tengo un bolso más adentro.

Recuperé mi bolso, llegué a la última parada y no me pasó nada. Es raro que el miedo no me haya paralizado.
¿Cómo hice para no quedarme inmóvil cuándo vi ésos bigotes recortados?
¿Quién iba a pensar que ése era el chofer?
Entonces... lo de mear sobre sus tumbas todavía es posible... es decir, antes parecía imposible.
Llegué a la plaza, veo gente conocida. Me acerco y... y son desconocidos. Suele pasar en los sueños.

ZeVa